Hoy haces que vuelva a enfrentarme al horror vacui del folio,
después de meses (¿qué has hecho?) y más meses.
Aunque eh, tiene rayitas; seamos optimistas, no es para tanto.
Ya sabes que la temperatura (alta o baja) acelera la reacción química;
supongo que pensarlo ahora
sabiendo que mi boca huele a tus labios
ayuda poco.

Ya sabes, pura entropía.

Siempre se trata de fluir, la forma es lo de menos. Imagina a Kant. Con nosotros. Aparcados allí, donde casi siempre. Yo digo The Smiths, tú dices The Cure. Lo que sea. Él dice que receptividad, que lógica trascendental. Igual estaríamos de acuerdo, pero no procede. Además, Kant de voyeur, con ese peinado... reconócelo.
No podemos prometernos ni un y si... ni un mañana, para qué debatir entonces sobre ese churri, te quiero (¿en serio?) o aquel no te vayas. Para acabar hablando sobre trascendentalismo y recepción errónea de mensajes. Como quieras. Si al fin y al cabo la femme-fatale (con acento francés, señorita, como en déjà-vu) de esta telenovela eres tú; ¿yo? yo no soy más que un actor de los malos que interpreta a Humbert, ya ves.

¿Quién dijo divagar? si al final todo se resumía (más o menos, ya sabes) en que:

yo preguntaba
tú decías que no entendías
yo bajaba la mirada
tú sonreías
yo te miraba
tú preguntabas
yo para qué voy a entenderte
si así nos va de puta madre
adoradores del Culto a la Incoherencia,
a las notas de suicidio más bonitas del mundo,
a mirar ahí arriba
no, más arriba
no, más aún
ahí, ¿ves?

Esos de ahí somos nosotros.